Guia Medicalys

MINHA DESPEDIDA PARA O MEU FILHO

Filho, você se foi e nossos dias serão mais tristes e sombrios.
Você lutou demais. Mas, infelizmente, a doença te venceu e venceu a todos nós que lutamos junto com você.
Você não terá mais lembranças. Mas nós teremos as melhores de você.

Vamos tentar viver o que você não pode mais viver.
Vamos tentar amar o que você não pode amar.
Vamos tentar levar a vida que você ainda tinha muito por viver.

A medicina e todos os profissionais fizeram tudo que podiam por você.
Não consigo entender. É maior do que minha compreensão permite.
Vcs, meus filhos, foram e são a minha motivação diária neste mundo estranho que se tornou este planeta.

Sua partida deixa um buraco em nossas vidas, na minha, do seu irmão, da sua avó, da sua mãe, dos seus tios e de seus primos. E, especialmente, de seus amigos que não param de mandar notas de carinho, admiração e pesar pela sua pessoa. Como isso faz bem pra gente. Saber que um filho foi amado por muitas pessoas.

É criminoso um pai ter que enterrar um filho.

Me despeço de você, fisicamente, com o maior amor que uma pessoa pode ter por outra.

Você foi ALEGRIA junto as pessoas que você escolheu conviver. Felicidades também. Fez a diferença na vida das pessoas.

Não me cansei de lutar ao seu lado. Um pai nunca se cansa de brigar e lutar pelos seus filhos. Gostaria de ter poderes mágicos. Gostaria de ter trocado de lugar com vc par que vc não sentisse as dores excruciantes que sentiu.

Tchau, MEU FILHO. Te amo demais. Agora, descanse da luta. Ela não foi pra qualquer um. E vc lutou ferozmente.

TE AMAREMOS ETERNAMENTE!

Eu me orgulho de ter tido você como filho.

Em outubro de 1846, dentro de um anfiteatro cirúrgico lotado no Massachusetts General Hospital, a medicina cruzou uma linha da qual nunca mais poderia voltar.

Até aquele momento, a cirurgia era puro horror. Os pacientes eram amarrados. Assistentes os seguravam à força. Gritos ecoavam pela sala. Os cirurgiões trabalhavam o mais rápido possível — não por elegância ou precisão, mas porque a dor fazia do tempo um inimigo.

Então, um jovem dentista chamado William Thomas Green Morton deu um passo à frente com algo em que ninguém confiava totalmente: éter.

O paciente era Gilbert Abbott, que sofria de um tumor no pescoço. Diante de cirurgiões céticos e observadores atentos, Morton colocou um inalador de vidro sobre o rosto de Abbott. À medida que o v***r preenchia seus pulmões, algo extraordinário aconteceu.

Abbott ficou imóvel.

Sem contorções.
Sem gritos.
Sem terror.

Os cirurgiões começaram a cortar.

Pela primeira vez na história humana, um paciente permaneceu imóvel enquanto uma cirurgia acontecia — presente no corpo, ausente da dor. O tumor foi removido por completo. Quando Abbott finalmente recuperou a consciência, relatou que parecia apenas “como se seu pescoço tivesse sido arranhado”.

A sala mergulhou em silêncio.

Depois veio o assombro.

A dor — antes considerada inseparável da cirurgia — havia sido derrotada.

Aquele momento ficou conhecido como Ether Day, o nascimento da anestesia moderna. A partir dessa única demonstração, a medicina se transformou. Os cirurgiões puderam desacelerar. A precisão substituiu a pressa. Cirurgias complexas e salvadoras de vidas tornaram-se possíveis. As taxas de sobrevivência aumentaram. Campos inteiros da medicina surgiram.

Toda cirurgia indolor realizada hoje — cada sala de operação silenciosa, cada paciente que dorme durante o procedimento — tem sua origem naquele anfiteatro lotado em 1846.

Foi o momento em que a humanidade percebeu que o sofrimento não era uma exigência para a cura.

A dor deixou de ser destino.

Quando Michael DeBakey entrou numa loja de departamentos em Houston e pediu tecido de Dacron “para reconstruir uma artéria humana”, o funcionário riu. DeBakey não. Ele levou o tecido porque sabia que a medicina só avançaria se alguém tivesse coragem de costurar o futuro com as próprias mãos.

Naquela época, pacientes cardíacos morriam porque a cirurgia não tinha ferramentas para salvá-los. DeBakey recusou esse destino. Aos 23 anos, criou a bomba de rolo — o coração artificial que tornou possível operar com o sangue fluindo fora do corpo. Um salto que transformou o impossível em rotina.

Quando ninguém fabricava enxertos fortes o suficiente, ele comprou tecido, levou-o ao laboratório e costurou novas artérias numa máquina de costura doméstica. Testou, ajustou, implantou — e pacientes condenados voltaram para casa caminhando.

Ele reparou aneurismas aórticos quando isso era considerado suicídio profissional. Salvou soldados no campo de batalha ao ajudar a criar as unidades MASH, que aproximaram a cirurgia avançada da linha de frente. Tratou presidentes, anónimos e homens à beira da morte com a mesma precisão feroz.

E no fim da vida, aos 97 anos, sobreviveu a uma cirurgia que ele próprio tinha inventado — prova viva do mundo que construiu.

Michael DeBakey não esperou pela medicina do futuro. Ele a costurou ponto a ponto, até que a esperança deixou de ser milagrosa e se tornou procedimento padrão.